Родом из детства

Странная это штука — воспоминания. Особенно о детстве. Кто бы ни делился своими воспоминаниями о детстве — интересно всегда. Потому что знакомо. Детство, по-видимому, переживается всеми одинаково, или это советская жизнь была такой одинаковой? Воспоминание о детстве,  как камень, брошенный в реку жизни. Одно, даже воспоминание незнакомого, неизвестного тебе человека, рождает на поверхности твоей  реки круги. И чем больше кругов, тем слаще воспоминания.

Каждый раз убеждаюсь в этом, когда читаю о детстве. Так получилось и теперь, когда, заинтересовавшись стихами Ларисы Миллер, стала искать их в интернете, а наткнулась на «Золотую симфонию».
Минимум описаний, максимум ощущений. Вот описание этих ощущений и вызывает сладкую ноющую боль от возвращения утраченного. Бывает, когда разбираешь шкаф или стол, натыкаешься на вещь, ничего ни для кого не значащую, только для тебя: листок с пометкой, открытка, подаренная кем-то дорогим, но уже исчезнувшим с горизонтов твоей жизни, номер телефона на клочке бумаги, фотография ...Круги ширятся, обрастают очертаниями забытых картин.  И жизнь обретает такой дорогой смысл, утраченный в повседневной суете. Он прост, как вещи, которые вызывали воспоминания. Просто они о твоей жизни, ты — единственный её владелец и хранитель. Сам себе музей и смотритель, экскурсовод и эавхоз, посетитель и коллекционер экспонатов. Попадая в него, отперев дверь ключом воспоминаний другого человека, осознаешь его неповторимую ценность.